"Em verdade, dezoito anos* depois, se mudaste muito, não mudaste nada. Pelo menos, quando distante de ti penso como és, vou somando imagens infinitas do mesmo rosto que se justapõe não ao que tens tido, mas ao que me habituei a tomar como primeia visão inicial: aquele rosto de quando tinhas duas semanas** e, brincando com o sol, riste ao segurar uns raios dele com a mão rechonchuda." (Carta a minha filha em prantos, José G. Vieira)"
*ps.: tá, eu sei que não tenho mais 18 anos
**eu tb não tenho duas semanas nessa foto..
E mesmo assim, não deixa de fazer sentido.
Isso é literatura!
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